Poemario donde la muerte, semejando grajos, vuela sobre la ciudad, tejados, calles, casas; se asoma a ventanas abiertas, provoca dolor en aquel que lo ve venir en toda su majestad. El desgarramiento inducido se trasmuta en tabla de salvación, con la firme intención de surcar hacia el horizonte —la vida—, la cual parece puerto incierto. No hay brújula, Estrella Polar. Solo bruma y, mucha, mucha lluvia, dibujando, advirtiendo diluvio. Poema a poema, el poemario dibuja como el mejor de los Maestros, la imagen del amante. Iconografías tan perfectas, policromáticas, que pueden saltar del verso, tocarnos, embadurnarnos la piel, susurrarnos al oído. Podemos sentir su aliento. Sentimos. Vivimos. Sufrimos. Ese amante —lirio entre margaritas, violetas, magnolias—, a veces huidizo, a veces niño, a veces Divino, deseamos verle partir, olvidar su nombre, silueta, colores, ademanes, pero ya es tarde.